lunes, 28 de agosto de 2017

El póker

El juego tiene dos naipes
sólo dos
uno es un hombre viejo con gorra
el otro un joven de barba
y todos juegan un juego, un acertijo
una carrera de nadas o de muertes
que es lo mismo
la ausencia es el pozo del juego
el ganador...... nadie, la nada misma
la ausencia gana, como ha ganado tantas veces
lo que no está no existe, no dice, no cuenta, no pelea
es el vacío silencioso del infinito
que no se inmuta ante los aplausos
no le hacen mella los agravios

uno juega la carta del joven
el otro le responde con la del viejo...
y así, pasan los días, con dos cartas, miles de jugadores
dos cartas de ausencia con un quizás de muerte
dos cartas de muerte con un quizás de justicia
la justicia es otro juego con balanzas que terminó hace mucho
la historia es el tapete verde de un tono diferente
al del oliva de la muerte
la muerte verde oliva que sigue estando viva
los jugadores no lo saben (o lo olvidaron) y juegan a la barba
a la gorra, a la barba, a la gorra... y así
interminable como los anuncios en medio de la película
que terminan siendo parte de la misma...
y así estamos en medio de la madrugada
jugando, bostezando (el juego es aburrido)
con dos cartas de ausencia
miles de jugadores con dos cartas
la ausencia ganará una vez más el juego...
como treinta mil veces más. 
 

(Perdón Julio y Santiago, por confundir la memoria con un naipe.)

jueves, 27 de julio de 2017

Tu mano

...no pude ver la sombra de tu mano
porque tu mano es luz
sombra era todo alrededor
pegajosa sombra negra, profunda, vasta

no pudo con tu mano el vacío
de los días, devenidos en años
no pudo con la luz toda la sombra
de este oscuro corazón que se ilumina
recordando sólo la silueta de tu mano

no pudo este alma lunar hacer eclipse
el sol de tu mano alumbra más allá
de toda sombra
el sueño era una trampa
tu mano me sacó
la mano verdadera
la que aferra y no empuja
la mano abierta
la mano que da siempre

y allí estaba yo rescatado del borde
del abismo sin nombre
de memoria y sueño

y allí estaba mi sombra
diluyéndose

tu mano era la luz
y ya no hay sombra alrededor
Amanece.

lunes, 3 de abril de 2017

EL LUTO

El luto del otoño
el luto de mis otoños hace tanto...
tanto que ha tornado del negro al amarillo
del amarillo al rojo
del verano a la llovizna
del cumpleaños al funeral
de un marzo que se rompe en el final
con mordazas, torturas perdidas
entre gritos de gol
en un tiempo sin memoria
un marzo de crecientes de sombras
a un abril que revienta de recuerdos rotos
húmedos de sangre joven
envejecida y mustia
golondrinas que no se van, huyen
de esta tormenta de inviernos
de plazas atontadas de palomas
o apalomadas de tonteras… da igual…
palomas delantales, delantales palomas
blancos delantales… “frente al misterio del pizarrón”
no, no, no!!!
frente a la afrenta, bajo la sangre
la mancha que ganaste
por todo sueldo Maestro
por todo pizarrón el suelo
el luto del suelo
el luto de mis otoños siempre.

A tu memoria Maestro... 
a la luz que alumbra el pizarrón oscuro.