El otoño

El otoño es eso que se arrastra

desde los soles de más risa

hasta las noches de insomnio

desde las correntadas hasta el remanso

ese del mate quieto, de la tarde sin nada

el otoño es el cauce que lleva antiguos duendes

ramitas de penas y hojas de esperanza

golondrinas de tierra que no vuelven

y el viento, 

ese pedazo de nada en movimiento

un puente de nada hacia la nada

y un recuerdo de tu boca en la noche

una madrugada de sudor atrás muy atrás

casi en el umbral del olvido

y este crujido que soy cuando espero

y este color dorado de los sueños

y la noche apresurada de las puertas cerradas

y la sombra con prisa de tus ojos con sueño

y también la arena solitaria

que ya no tiene tus pasos dibujados

sólo tiene mi nombre frágil y tenue

como un panadero volando desubicado,

perdido y solo

en esta primavera al revés.