Insomnio indescriptible

noche celeste que me aprietas

sobre un río endurecido de veredas

me deslizo en el cristal pulido a caminatas

exceso de asfalto que asesinó mi tierra

arenilla tortura de mis niñas rodillas

noche celeste dura y fría

matando el bostezo del día

caminando por dentro los despojos

la sombra pura del olvido

el canto a flor de pecho abierto en baches

de una calle de maltrecha esperanza

que me lleva siempre al marrón dolor del río

allí donde me duele enero como un árbol caído

allí, entonces, ahora, hoy, ayer de un remolino

y un ademán, y un vaivén interminable de la sangre que no calla

y un grito callado entre palabras escritas y no...

y un paso más al norte y un salto más al sur

y la sed y el ademán y la sed y la dormida ilusión

y la sangre no callada burbujea en un martillo

noche celeste caminando mil veces

la avenida del constante diapasón, dolor de cuerdas

dedo crispado en un acorde universal

para atraparte, para atraparte... y no, no estrella, no

noche celeste con luna tan quieta como inútil

rasgadura inerte del silencio que exagera

la risa de los grillos que no existen

como la lluvia que no ha vuelto

merodeo el disco de la luna que ha matado al lobo

en un filo plateado de redondo aullido

y me subo y me bajo por la raíz

la raíz cuadrada de mi mismo

las potencias elevadas de mis días viejos

y esto que soy, el resultado

el inerte resultado de las manos

en la inercia crucial de la celeste noche

y su apretar callado como mi sangre ahora

y su ruta atiborrada de porqués

negros como el infinito

mis sumas y mis restas y la raíz final

y la mentira y el ajedrez fatal de mi camino

y los besos del viento y los besos que no han sido

y la sombra que indigesta la memoria

y el otra-vez del silencio... y el humo... sí

el humo con su color de noche celeste y obstinada

y esa puerta que golpeo, la del sueño...

cerrada

como las del bulevar de mi memoria

un largo túnel de puertas cerradas

con un candado de noche celeste

un cerrojo y una clave y un signo igual

de la raiz cuadrada de mi mismo

y esto que soy, el resultado

poco más o menos el viento

"¿no cesará este rayo... NO, no cesará.

perdón nona vecina... voy a ponerme a cantar como Martín,

porque si no, no llegaré a dormirme por los siglos de los siglos.